Francosko pismo o obrambi Sevastopolja
Pismo francoskega vojaka s Krima, naslovljenega na Pariz, na določenega Mauricea, prijatelja avtorja:
"Naš major pravi, da je v skladu z vsemi pravili vojaške znanosti, čas je, da kapitulirajo. Za vsako od njihovih pušk - imamo pet pištol, za vsakega vojaka - deset. In videli boste njihove puške! Verjetno naši dedki, ki so napadli Bastilijo in Vsako jutro so njihove ženske in otroci odšli na odprto polje med utrdbami in zbrali jedrne vrečke, začnemo streljati, da, streljamo ženske in otroke, ne presenečeni, ampak jedra, ki jih zbirajo. Ženske pljuvajo v našo smer in fantje jezikih.
Nič nimajo za jesti. Vidimo, kako delijo majhne kose kruha na pet. In kje so dobili moč za boj? Za vsak naš napad se odzovejo s protinapadom in nas prisilijo, da se umaknemo za utrdbe. Ne smej se, Maurice, nad našimi vojaki. Nismo strahopetni, ko pa ima Rus v bajonetu v roki - drevo, in jaz bi mu svetoval, naj zapusti cesto. Jaz, dragi Maurice, včasih preneham verjeti majorju.
Zdi se mi, da se vojna ne bo nikoli končala. Včeraj, pred večerjo, četrti čas v dnevu, smo šli na napad in se četrti čas umaknili. Ruski mornarji (pisal sem vam, da so prišli z ladij in zdaj ščitijo branike) so nas lovili. Zoben tip s črnimi brki in uhan v enem ušesu je tekel naprej. On je podrl dva naša - enega z bajonetom, drugega z ritom - in je že bil usmerjen proti tretjemu, ko mu je lep del šrapnela udaril v obraz. Mornarjeva roka je odletela, kri je vodila vodnjak. V vročem trenutku je tekel še nekaj korakov in padel na tla blizu naše gredi. Povlekli smo ga na naše mesto, zavili rane in jih postavili v zemljo. Še vedno je dihal: »Če ne boste umrli pred jutrom, ga bomo poslali v ambulanto,« je rekel desetnik, »zdaj je prepozno. Zakaj se mučite z njim?«.
Ponoči sem se zbudil, kot da bi me nekdo potisnil v stran. V zemeljski jami je bilo popolnoma temno, čeprav je bilo izrezano oko. Dolgo sem ležala, ne da bi se obrnila, in sploh nisem mogla spati. Nenadoma sem v vogalu zaslišal šumenje. Prižgal sem tekmo. In kaj misliš? Ranjeni ruski mornar je plazil do bobna smodnika. V njegovi edini roki je imel plašč in kremen. Bel kot list, s stisnjenimi zobmi, je napenjal preostanek moči, skušal je z eno roko izklesati iskro. Malo več in vsi skupaj z njim, s celotno zemljo, bi leteli v zrak. Skočil sem na tla, iztrgal kremen iz njegove roke in zjokal v lastnem glasu. Zakaj sem kričal? Nevarnost je konec. Verjemi mi, Maurice, prvič v vojni sem se prestrašil. Če ranjeni, krvavi mornar, ki mu je odtrgana roka, ne odneha, ampak poskuša udarec sebe in nasprotnika v zrak, je treba vojno ustaviti. S takimi ljudmi, da se brezupno bori "
